domingo, 18 de diciembre de 2016

AMORES DESENFOCADOS



Una canción a capella que habla de valles verdes, de aguas tranquilas, de estrellas que brillan en un universo sin contaminar, de almas grandes y de corazones elásticos. Una melodía que suena redonda y envolvente, que nubla hasta los dolores que pueblan los territorios esquilmados. Todo está ahí pero no se ve porque está desenfocado, la atención se ha centrado en el punto equivocado. Estar si que está, pero imperceptible al ojo que ha sido atacado y se muestra impasible a quien ha sufrido el helor del desapego y a la ignorancia de las palabras.

Casi todo se va a pique cuando se rompen los afectos, en el supuesto caso de que el querer hubiera sido aquello. De ser así, jugar con los cariños ajenos es feo, muy feo. Alimentar la esperanza, prolongar la existencia una exigua llama donde no queda sino la ceniza volátil, allí donde no queda más que compasión alentada de sueños, no está bien.

Detenerse en un punto concreto e intentar conseguir la imagen perfecta, desenfocar el resto y dar profundidad de campo que borra todas las necedades que sobran, lo aleatorio, las opiniones mal dadas. Los consejos gratuitos que vienen dados en emociones ajenas, el resquemor que proyecta la frustración en la vida de los otros y abandonar definitivamente el pasado ruinoso.


 

Los valles verdes y las estrellas brillantes podrían ser una realidad si atinara la serendipia. Un día que inconsciente sin saber porqué, amanece debajo del edredón una sonrisa que no se borra ni al consultar el extracto rojo de la cuenta, justo ese día que uno decide ignorar la línea de conexión del whatsapp.

Podría por fin el destino brindar una buena jugada, poner de manera inesperada un alma desconocida y algo incauta con un propósito, liberar de la mochila del desgaste que uno mismo no fue capaz. Podría de paso otorgar esperanza para proteger con escudos de toda una vida y si contar en modo subjuntivo cuanto haya sido.

Podría acariciar un día con una única imagen a retener, una mañana de domingo y bailar descalzos en la cocina. Anhelar estrenar una historia cuando estaba ya cubierta la mitad de la senda . 
Entonces ese día sí, sin haberlo buscado, con un tibio pañito se limpian los vidrios de las pesadillas más angostas y sólo entonces se desempañan todas las lágrimas .
Descubrir que en la proximidad cálida de la compañía física hay alivio, más si cabe,al encontrarlo tras una eternidad perdida. Aliviar el miedo cuando hay fe en la existencia de un alma gemela, aceptar que se puede caminar junto a quien es capaz de sortear un obstáculo y mil trampas. 

¿Y si sí?



PD: Este post es para B que lo ha inspirado. No sólo eso, le puso nombre antes de haber sido escrito y lo firmó con una caja de bombones de chocolate negro. 
Eso y el calor que desprenden los corazones amigos derretirá el iceberg que ciñe las almas sensibles.










martes, 22 de noviembre de 2016

EL DÍA QUE CUPIDO SE HIZO UN LÍO CON LAS FLECHAS



La razón nublada detrás de las gafas de cerca se queda callada, la tontuna impulsiva de corazón adolescente convierte a los des-enamorados en seres más débiles, menos accesibles y absolutamente vulnerables, no se si por ese orden. Cien veces cien, hay arrepentimiento tras enviar un mensaje escrito mientras resuena “es sólo un borrador”.
Una relación que termina y no simultáneamente a ambos lados de la cama, una lamparita se queda “colgada” de su gemela al otro costado. Solo resite  un despertador sin pilas en una hora imposible desbancado por la alarma de un móvil de última generación. Una retahíla de artilugios modernos que han venido a sustituir las ausencias más humanas, las sombras ubicuas de lo que ya se ha marchado.

Sin destripar las ocultas razones que  llevan a abandonar aquel lado, hay un día en que una maleta pequeña da de sí para meter la vida entre dos libros nunca devueltos y un pijama desteñido. El tiempo se ralentiza lo suficiente para recoger las cuatro cosas que parecían imprescindibles para continuar con la vida, pequeños enseres que harán posible echar el pie derecho cada mañana a la alfombra.
Y sobrará espacio en esa pequeña valija para cargar con unas cuantas fotos de cuando el tiempo analógico congelaba instantes irrepetibles que hacen saltar la lágrima del más desesperado de los olvidos.
Cuando se cierra la puerta a la espalda, en los bolsillos se cuela un resto de amor muy tonto, añorar el tiempo perdido y lamerse las heridas en el fondo de un bote de pringuels.

Es normal que no nos entendamos, que los sentimientos se confundan y se extravíen en mares de wifi, es así como Cupido se hace un lío con las flechas, en un tiempo en que la tinta es un objeto de culto y las palabras afloran desde el limbo de los correctores de móvil.

Los mensajes enviados adoptan sus propios itinerarios alternativos, el que se envió desde la desesperación se pierde subido en el tren del abandono. La indecisión de otro se cuela en el wathsapp del desarraigo, mientras aquel que quiere olvidarlo todo es nombrado y recordado antes de acostar el párpado en almohadas ajenas.

En un tiempo en que la conversación y el intercambio de confesiones se han minimizado a golpe de emoticono, es habitual que Cupido se equivoque, es normal que no te encuentre.



PILAR ROCHE, CENTRAL STATION IN WUXI (CHINA)2016


Si también eres cuentista quizás te apetezca leer otras historias: las amigas de la novia, o una de Navidad aquí Griselda, Anastasia & Me. Cuento, quizás una de viajes viajeros Una escoba y un recogedor. Te cuento. O esta sobre el chocolate Easter time. Cuento.

Hazme un favor, nunca dejes de leer.








domingo, 18 de septiembre de 2016

LAS AMIGAS DE LA NOVIA



Las bodas en medio del campo tienen un encanto a la americana que me está costando asimilar. Pinterest se llena de tableros con imágenes bucólicas de parejas de novios de espaldas en campos segados de centeno. Ellas con tules y botas Hunter mientras ellos las contemplan arrobados tras sus bigotitos hipster. Tatuados ambos dos, repeinado el y ella deshabillé con corona flowerpower. 
O los dos con bigote. 
O ellas dos corriendo campo a través con las faldas arremangadas y las bocas en rojo Ferrari.

Todo el convite en largísimas mesas para treinta invitados máximo, en un granero a modo de capilla y con la mirada vigilante de un fotógrafo avezado en estas lides con macros de paniculata. Mucha arpillera también y cartelitos de tiza.


Me invitaron a una de estas bodas, hace nada. El campo aún en esta época es tela cálido, qué digo es tórrido, agobiante y sofocante. Muy bonito, si.




La novia con melenaza suelta que de verdad le favorece y parapetada detrás de un flequillo que enmarca unos tan ojos profundos como el sueño más bonito.
Las encinas arrojan una sombra que cobija en segunda fila a las amigas de la novia, porque si la lista de los invitados ha sufrido la censura, la de las amigas no, tienen patente de corso y acuden todas. 

Y ahí es donde quiero llegar, a las amigas de la novia. No importa en qué época, estación del año, momento histórico o situación política, allí están ellas, impertérritas, graníticas e instituídas. Veo sus perfiles alineados en la foto en vestidos vaporosos, floreados, plisados y etéreos como ninfas del secano. 
La amiga pelirroja de verde, sexy, arrebatadora, envidiada desde la distancia del metro ochenta en sus cuñas de esparto. Justo a su lado la amiga, racial, bellísima con el aura de las mujeres inteligentes que se saben poderosas. 
Sonriente, feliz, amable y cuidando en todo momento del velo de la novia ....la amiga rubia, todas las novias tienen una de estas. Es mucho más que una hermana porque te sabe, te entiende, te llora, te adora. De fábrica viene ya más guapa por dentro que por fuera, a pesar de tener un cuerpo de infarto y la cabeza todo el tiempo donde le da gana tenerla. 

Ahí está, en medio del campo amarillo, bajo un sol de justicia la novia en una nube de polvo de heno, el horror de los hipster alérgicos al medio natural, más feliz que una perdiz porque sabe que esta fiesta es la que quiere, con un novio que no se puede caer del pedestal de una tarta. Y podría hablar aquí de lo encantador que es el muchacho, pero eso es ya material para otro cuento.






La foto está casi para ponerle el passe-partout y su marco de Ikea tuneado, pero le falta la guinda. Y es que falta una, mírala bien ahí, en la esquina del banco más próxima a los novios. La amiga amarga. Todas las novias la traen de serie y al final en un arranque de caridad, decide no borrar de la lista. 
La amiga culo picudo que ha querido deshilachar las entretelas de muchas noches de chicas. La que se pone tus vestidos, recordándote que le sientan muchísimo mejor que a tí. Sobre privacidad y comunicación no leyó jamás un artículo. Que no es tonta, ni lista, su cerebro de mosquito no ha llegado ha registrar el valor de la intimidad que dan los kleenex compartidos, los secretos bien guardados, seguramente porque a lo mejor el día que lo explicaron faltó al colegio. 
Entendereis en este punto cumbre del relato, que aunque lo tiene todo, incluso el parrafo más extenso de esta historia, carece de lo único que importa. Alma, no tiene. De ahí el rictus amargo que se acentúa en la boca o la elevación de la ceja que tienen todas las arpías de los cuentos.


Sólo cuento tal y como sucedió, los novios desaparecieron hacia un lugar muy cool en la campiña francesa con una ristra de refrescos bio-eco-veggies anudados al tubo de escape de una roulotte de diseño, y algunas otras hierbas para hacer, porqué no, infusiones.

Y ellas las amigas, despidiendo la boda con lagrimita en un ojo mientras el otro rastrea entre los veinticuatro invitados el que mejor coordine con el color de su laca de uñas. Es un decir.



FINAL FELIZ


PD: Dedicado a todas las almas que alientan este pasatiempo, que leen cualquier cosa que les pongo por delante, que subrayan con fosforito rosa las palabras más bonitas por el placer de pintarlas.
Espero y deseo que seas una de las amigas molonas de esta historia. Si por el contrario eres del grupo minoritario, haz el favor de apartar tu culo picudo de mi cuento.













LAS AMIGAS DE LA NOVIA



Las bodas en medio del campo tienen un encanto a la americana que me está costando asimilar. Pinterest se llena de tableros con imágenes bucólicas de parejas de novios de espaldas en campos segados de centeno. Ellas con tules y botas Hunter mientras ellos las contemplan arrobados tras sus bigotitos hipster. Tatuados ambos dos, repeinado el y ella deshabillé con corona flowerpower. 
O los dos con bigote. 
O ellas dos corriendo campo a través con las faldas arremangadas y las bocas en rojo Ferrari.

Todo el convite en largísimas mesas para treinta invitados máximo, en un granero a modo de capilla y con la mirada vigilante de un fotógrafo avezado en estas lides con macros de paniculata. Mucha arpillera también y cartelitos de tiza.


Me invitaron a una de estas bodas, hace nada. El campo aún en esta época es tela cálido, qué digo es tórrido, agobiante y sofocante. Muy bonito, si.




La novia con melenaza suelta que de verdad le favorece y parapetada detrás de un flequillo que enmarca unos tan ojos profundos como el sueño más bonito.
Las encinas arrojan una sombra que cobija en segunda fila a las amigas de la novia, porque si la lista de los invitados ha sufrido la censura, la de las amigas no, tienen patente de corso y acuden todas. 

Y ahí es donde quiero llegar, a las amigas de la novia. No importa en qué época, estación del año, momento histórico o situación política, allí están ellas, impertérritas, graníticas e instituídas. Veo sus perfiles alineados en la foto en vestidos vaporosos, floreados, plisados y etéreos como ninfas del secano. 
La amiga pelirroja de verde, sexy, arrebatadora, envidiada desde la distancia del metro ochenta en sus cuñas de esparto. Justo a su lado la amiga, racial, bellísima con el aura de las mujeres inteligentes que se saben poderosas. 
Sonriente, feliz, amable y cuidando en todo momento del velo de la novia ....la amiga rubia, todas las novias tienen una de estas. Es mucho más que una hermana porque te sabe, te entiende, te llora, te adora. De fábrica viene ya más guapa por dentro que por fuera, a pesar de tener un cuerpo de infarto y la cabeza todo el tiempo donde le da gana tenerla. 

Ahí está, en medio del campo amarillo, bajo un sol de justicia la novia en una nube de polvo de heno, el horror de los hipster alérgicos al medio natural, más feliz que una perdiz porque sabe que esta fiesta es la que quiere, con un novio que no se puede caer del pedestal de una tarta. Y podría hablar aquí de lo encantador que es el muchacho, pero eso es ya material para otro cuento.






La foto está casi para ponerle el passe-partout y su marco de Ikea tuneado, pero le falta la guinda. Y es que falta una, mírala bien ahí, en la esquina del banco más próxima a los novios. La amiga amarga. Todas las novias la traen de serie y al final en un arranque de caridad, decide no borrar de la lista. 
La amiga culo picudo que ha querido deshilachar las entretelas de muchas noches de chicas. La que se pone tus vestidos, recordándote que le sientan muchísimo mejor que a tí. Sobre privacidad y comunicación no leyó jamás un artículo. Que no es tonta, ni lista, su cerebro de mosquito no ha llegado ha registrar el valor de la intimidad que dan los kleenex compartidos, los secretos bien guardados, seguramente porque a lo mejor el día que lo explicaron faltó al colegio. 
Entendereis en este punto cumbre del relato, que aunque lo tiene todo, incluso el parrafo más extenso de esta historia, carece de lo único que importa. Alma, no tiene. De ahí el rictus amargo que se acentúa en la boca o la elevación de la ceja que tienen todas las arpías de los cuentos.


Sólo cuento tal y como sucedió, los novios desaparecieron hacia un lugar muy cool en la campiña francesa con una ristra de refrescos bio-eco-veggies anudados al tubo de escape de una roulotte de diseño, y algunas otras hierbas para hacer, porqué no, infusiones.

Y ellas las amigas, despidiendo la boda con lagrimita en un ojo mientras el otro rastrea entre los veinticuatro invitados el que mejor coordine con el color de su laca de uñas. Es un decir.



FINAL FELIZ


PD: Espero y deseo que seas una de las amigas molonas de este cuento. Si por el contrario eres del grupo minoritario, hazme el favor de apartar tu culo picudo de mi cuento.













martes, 30 de agosto de 2016

COSAS QUE PASAN

Descargas las maletas del coche tras un viaje de horas interminables. Dejas en el retrovisor imágenes emblemáticas, iconos de vacaciones que la gente comparte en sus cuentas de Instagram.




Un sol de justicia, abrasa la luneta térmica de un coche lleno de bikinis, cuñas de esparto y top hits que hablan de cartas y bicicletas en un lugar tan perdido que sólo encuentra el gps de la emisora local.
Y ese sol que pinta todo en un cadmio encendido le empieza a trazar sonrisas a todo aquello que se cruza en un camino desierto. En una carretera que hace espejismos de oasis en un verano del sur.






Y casi sin enterarte y al pisar la arena blanca, fina y mullida, te desprendes del uniforme urbanita que sustituyes por cuatro flecos hippies que ahora se llaman boho chic.
La mitad de productos cosméticos se quedarán en el fondo de una maleta que no necesitas porque la sal, la arena y el agua te pondrán más guapa que ningún fármaco.







El viento atlántico revuelve las melenas y finas traviesas de pantalán que tiembla bajo los pies descalzos, no dejarán de moverse a ritmo de mar.

Todo eso, todo es lo que guardarás en la retina, en la memoria, en lo más profundo de tu cerebro para que alimente y si puede, que ilumine los días grises que ya se encargará de traer el otoño.

En fín, cosas que pasan.




viernes, 5 de agosto de 2016

INSPIRACION VINTAGE



AGOSTO,PLAYA Y AZUL TURQUESA.

Inspiración bajo la sombrilla mientras la pereza playera se quiere apoderar de los espíritus más creativos.
El sol incandescente quema las páginas de una revista patinada a golpe de Coppertone, mientras  la piel tatuada con texto en espejo en un bonito transfer y consecuencia del exceso de loción fotoprotector.
Un poema.
http://www.maisonsdumonde.com/ES/es/inspirations/vintage-n3aee7865b88150c04dc9da1ce502ee09757faf5.html
http://lacasadepinturas.com/blog/azul-turquesa-para-la-decoracion/

Qué quieres que te diga ¿que la inspiración viene de la costa esmeralda? o ¿que las aguas azules de Cerdeña tiñen mi retina con este tono espectacular? 
Esta vez no. Desde un agosto todavía sin vacaciones, frente a la pantalla del Mac en vez de asomada al ojo de buey del crucero megalítico, me inspiro.


Tengo el wallpaper, tengo mi lata pantone en un acrílico azul océano mate espectacular. También tengo rodillo, guantes y una caja de ibuprofeno para cuando termine.
Si no pasa nada y si la inspiración no me abandona, en el próximo post, el resultado.

Han sido meses sin publicar, una eternidad. Quería volver así, despacio y sin ruido, pasando primero por casa de Marce, ya sabes que sus fines frugales son míticos, una institución.
Pincha aquí para leer mas
http://www.marcelacavaglieri.com/2016/08/finde-frugal-136.html

Feliz viernes!











domingo, 24 de enero de 2016

PERDERSE EN FLORENCIA








Buongiorno signorina!
Eso que te giras esperando a la signorina, pero en el negocio solo estáis el propietario detrás del mostrador y tú. De momento vamos bien.

- Volevo solo guardare, si ho bisogno di lei, vi dico, grazie.










He llegado por accidente a una pequeña tienda en la Piazza del Mercato Centrale , mientras el mundo fuera se mueve a la velocidad de la fibra óptica, Scrivimi se muestra orgullosa,  plena de objetos anacrónicos y pulcramente ordenada. Un armario de roble macizo y bien encerado acoge todo tipo de utensilios en papel fiorentino: carta, sobres, lacres, plumillas, tinta perfumada.








Un aparador a su lado regio y granítico de la misma madera sirve como depositario de pequeños juguetes y postales de fino cartón. Sobre él un expositor más pequeño contiene un alfabeto de sello seco metálico para estampar exlibris.
¿Lo compro? lo usaré para sellar paquetes y regalos con vela de lacre, una mezcla de colofonia, trementina y goma laca, en un colorido escueto y realmente elegante: azul noche, rojo, verde carruaje y oro.







Me llevo un set de postales y sus sobres con imágenes de globos aerostáticos que me transportan al cielo de Florencia mientras virtualmente atravieso el escaparate vítreo.

Guardatevi intorno con calma e godersi la signorina. ¿Qual è l' iniziale del nome di famiglia?
Será posible, este tío me está leyendo el pensamiento.







Hacía tiempo que rondaba en mi cabeza diseñar un exlibris, conservo muchos libros en papel y raramente los presto. Es entonces cuando echo de menos no tener una marca propia para señalizar ese objeto que tanto significa para mi. Un libro bien leído llega a formar parte de uno mismo, desprenderte de él significa una despedida sin fecha de vuelta.







- Llévese este con mango de madera, puede lacrar o estampar con tinta sus iniciales. ¿Qual è il tuo colore preferito ? 
- Blu. Blu scuro , prego.

Sin saber cómo hemos pasado al tuteo. 
- ¿De dónde vienes?. ¿Usarás las postales para tu trabajo?
- No , no estoy haciendo turismo, vengo a Florencia con cierta frecuencia.




Entonces él abrirá una cajita con tinta dorada en polvo e impregna el frio metal horadado, a continuación y con un cuidado exquisito enciende la mecha de la barra de lacre y comienza a girarla hasta que el líquido denso cae en gotas redondas sobre la "carta".

Un golpe seco coloca boca abajo el tampón dejando el mango clavado mientras solidifica la cera.
-Ho finito. Si vede che bel risultato!
Y volviendo al usted, coloca todo en sobre de papel blanco anónimo. Pago atónita mientras con una sonrisa franca, añade una barra de lacre extra. 
- Dovrà tornare a Firenze presto , quando scade la cera, signorina.







Arriba te dejo la última versión de mis lugares favoritos para ir de compras en Florencia. Un plano que puedes cotejar con el de Google Map. Pero si vas, no puedes perderte Scrivimi.
Cada vez tengo menos tiempo para este espacio, escribo cada vez con más distancia, pero te premio con historias más bonitas.








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